domingo, 7 de enero de 2018

Poema en seis partes.


Poema en seis partes.
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-.I.-

Tendría que haberse visto con mis ojos
que aprendieron su rostro.
Sabría entonces de este pálpito en el pecho
cuando al evocarla dice mi nombre
emergiendo del recuerdo con la mirada poética,
con la figura blanca que tallo en verso,
con la urdimbre del oleaje en sus cabellos.
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Qué tentación ascender hasta su boca
y hacer de sus labios mi beso
disolviendo la densidad de mis perfiles.
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-. II.-

Conviven mis lágrimas con su duelo en una cadencia oscura,
columna de la forma trémula en movimiento.
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Posee la mariposa de humo que rutila en mi garganta.
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-.III.-

Vuela en su nave sobre el agua,
vuela sobre el espejo del cielo
impregnado de metáforas muertas.
Sobrepasa las cosas de espacio,
no romperá el tapiz del horizonte
ni hablará ni irá despacio
por no verse, por no llorar.
Lleva su astrolabio en el pecho
y huye, huye. En el frío,
en el frío, en el frío,
con dolor de amor de piedra viva
se va.
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-.IV.-

He sido policía del viento, impalpable
por la espuma.
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Si hablé de política nombré el amor y la revolución.
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Si escribo este poema no ha sido por el tiempo que compartimos
sino por el que no compartimos
precisamente por el tiempo que compartimos.
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Naufragué por el sueño inmóvil, por su nombre laberíntico.
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De como sangra el verso lo se yo.
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-.V.-

La vida muerta retornó implacable a esta orilla de nadie.
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Me atrapó la tristeza tenebrosa entre sus muros infinitos,
me atrapó toda ella vistiéndome de soledad.
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-.VI.-

El árbol genital debe arrancar sus raíces
de la tierra,
madurar sus frutos y volver
a  la niñez.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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Pusiste otro anillo al dedo.


Pusiste otro anillo al dedo.
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¡Ah, mocedad! Tu pluma llama en pelea
-pusiste otro anillo al dedo-
y entero el compromiso
se crece y me jalea.
Yo te dije: "Bien puedo ser tú
para vestirte de todas, amor,
de novia todo el cuerpo"
mas mi lucha es un diente amargo
y ausente viajo y vuelvo
y me subo y me bajo;
voy desnudo por mi pena.
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¡Ah, qué hoguera! ¡Qué incendio!
Mi ausencia a fuego en tus caderas
y mi sangre es hambre tuya
y mi mano es tu yema.
Te amo. Te amo. Te amo y lo confieso
y tú te acercas y te alejas
y yo me agito en mi sueño.
Me das, te doy
y te prendas a mi cuello.
Te quito, me quitas 
y espiras a mis besos.
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Así se proclama tu noche blanca,
tu cuerpo tiembla e inunda el viento
al tiempo que la nieve
te aterriza y exhalan nuestros huesos.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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sábado, 6 de enero de 2018

Ya no tiemblo.


Ya no tiemblo.
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Ya no tiemblo por amarte
y era tanto, era tanto
como este miedo al ver
que se hizo tarde.
De tu sangre repleta la guitarra
será tu efímera alma
eterna en tu efímera risa de muchacha.
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Tú diste al verso
silencio justiciero
con el coraje que yo no tengo
y yo te amé
como si fueras mi segundo y último silencio,
silencio vasto como único y primero.
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Atrás los versos quedan desolados,
mendigos de las manos que dejaron
su alma en el rostro garabato.
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Contigo vuelo afuera
y en ti una mancha negra
de la noche que escondiste
en aquel resguardo metálico.
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Juntos fuimos
la conquista primera
del mar que aflora y asola la Tierra.
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Te digo adiós
y ya maldigo tu inocencia.
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Por los derroteros, por las murallas ilesas
te amo en el resquicio que me dejas;
canalla, he perdido el rastro de mi pena.
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Nunca seremos más aquellos,
mi alma negra y mi pena blanca,
te dejo atrás sabiendo
que no hay cosa más hermosa
que escribir que te echaré de menos.
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Ya en temblor
a la muerte más temprana caminas guitarra en mano;
yo sigo con mis manos náufragas y presentes
en el mayor caudal de sangre de aquella escuela.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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No seré tú si no estás.


No seré tú si no estás.
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No seré tú si no estás;
este amanecer en muerte,
el vacío, tu indiferencia,
cae en luna la mañana.
¿Por qué? ¿Por qué no vienes?
Las monedas te agilizan
y yo me muero en calma.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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Amar como el que fracasa.


Amar como el que fracasa.
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Amar como el que fracasa
sin el viento, el afán o el temor
de la mañana.
Por la mañana todo cobró sentido,
por ti y por tu inocencia huida,
por tu sonrisa de muchacha,
el botín de mi batalla, el estandarte
que no muere aunque me muera
y que tanto amaba, y que tanto amaba,
y que tanto amaba, y que tanto amaba...
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.-_Ismael López Pozo_-.
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viernes, 5 de enero de 2018

En la espiral.


En la espiral.
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Saber que te amo
en esta incertidumbre
y no saber
qué será de los jarrones
ni del aire ansioso
que me vuelve veleta
y del mar herida.
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Qué será de nosotros
si me encuentro en tu risa,
si estos temblores me desgranan
y el pecho se me aviva
en el clamor de la batalla
como una corbata de enjambres
que se me rizan
desde el vientre a la espalda.
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Si ando en tanto y tanto
vistiéndote en silencio
y me voy muriendo
al compás que llega la mañana.
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Si tus cárceles son de viento,
si son libres las murallas,
asedio vívido de insectos
que me pican y me pican dentro.
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Es la noche que rutila
siniestra y divertida
y cae en relámpago
por todos mis pasillos.
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Hay dentro un niño osado
que se insinúa hasta la muerte.
Quisiera ser el aire que te viste,
esculpirte hasta los pechos,
ser de ti y del viento agreste
que viste nuestro encuentro.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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El peso de la noche.


El peso de la noche.
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El peso de la noche
hace rotos en mi espalda,
la gramática, el verbo muere
y lloro que amanezca rosa la mañana.
Te encadenan al hambre
para romper tus puentes y metáforas.
Aquí almadrabas sin veleros,
el aire, la noche, todo muere
entre cientos dolores inexorables en la espalda.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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