Ya no tiemblo.

Ya no tiemblo.

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Ya no tiemblo por amarte
y era tanto, era tanto
como este miedo al ver
que se hizo tarde.
De tu sangre repleta la guitarra
será tu efímera alma
eterna en tu efímera risa de muchacha.
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Tú diste al verso
silencio justiciero
con el coraje que yo no tengo
y yo te amé
como si fueras mi segundo y último silencio,
silencio vasto como único y primero.
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Atrás los versos quedan desolados,
mendigos de las manos que dejaron
su alma en el rostro garabato.
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Contigo vuelo afuera
y en ti una mancha negra
de la noche que escondiste
en aquel resguardo metálico.
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Juntos fuimos
la conquista primera
del mar que aflora y asola la Tierra.
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Te digo adiós
y ya maldigo tu inocencia.
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Por los derroteros, por las murallas ilesas
te amo en el resquicio que me dejas;
canalla, he perdido el rastro de mi pena.
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Nunca seremos más aquellos,
mi alma negra y mi pena blanca,
te dejo atrás sabiendo
que no hay cosa más hermosa
que escribir que te echaré de menos.
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Ya en temblor
a la muerte más temprana caminas guitarra en mano;
yo sigo con mis manos náufragas y presentes
en el mayor caudal de sangre de aquella escuela.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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No seré tú si no estás.

No seré tú si no estás.

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No seré tú si no estás;
este amanecer en muerte,
el vacío, tu indiferencia,
cae en luna la mañana.
¿Por qué? ¿Por qué no vienes?
Las monedas te agilizan
y yo me muero en calma.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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Amar como el que fracasa.

Amar como el que fracasa.

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Amar como el que fracasa
sin el viento, el afán o el temor
de la mañana.
Por la mañana todo cobró sentido,
por ti y por tu inocencia huida,
por tu sonrisa de muchacha,
el botín de mi batalla, el estandarte
que no muere aunque me muera
y que tanto amaba, y que tanto amaba,
y que tanto amaba, y que tanto amaba...

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.-_Ismael López Pozo_-.

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En la espiral.

En la espiral.
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Saber que te amo
en esta incertidumbre
y no saber
qué será de los jarrones
ni del aire ansioso
que me vuelve veleta
y del mar herida.
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Qué será de nosotros
si me encuentro en tu risa,
si estos temblores me desgranan
y el pecho se me aviva
en el clamor de la batalla
como una corbata de enjambres
que se me rizan
desde el vientre a la espalda.
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Si ando en tanto y tanto
vistiéndote en silencio
y me voy muriendo
al compás que llega la mañana.
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Si tus cárceles son de viento,
si son libres las murallas,
asedio vívido de insectos
que me pican y me pican dentro.
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Es la noche que rutila
siniestra y divertida
y cae en relámpago
por todos mis pasillos.
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Hay dentro un niño osado
que se insinúa hasta la muerte.
Quisiera ser el aire que te viste,
esculpirte hasta los pechos,
ser de ti y del viento agreste
que viste nuestro encuentro.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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El peso de la noche.

El peso de la noche.

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El peso de la noche
hace rotos en mi espalda,
la gramática, el verbo muere
y lloro que amanezca rosa la mañana.
Te encadenan al hambre
para romper tus puentes y metáforas.
Aquí almadrabas sin veleros,
el aire, la noche, todo muere
entre cientos dolores inexorables en la espalda.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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Al final.

Al final.

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Al final tu boca de granada
en estrofas que retumban
con licencia los cementos.
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Yo evoco la noche y aquellos versos
de aquella destreza desfilando las manos.
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La noche, la última moda, un eco atronador.
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La noche, el verso rielando el silencio
y hazañas que aún desgranan el pecho.
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Yo evoco la noche y aquellos versos
desfilando el alma como tu cuerpo.
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Al final tu boca de granada
en estrofas que retumban
con licencia los cementos.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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Acude a mi canto esta voz.

Acude a mi canto esta voz.

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Acude a mi canto esta voz,
boca de mi boca desterrada.
Mi alma tú. No existe viento
como el que tus ojos alentaba,
tus ojos de océano infinito,
el dolor de no saberte en esta playa.
Voy en batalla y tiemblo, él ciego
no halla el cielo en tu mirada.
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Cae el trigo entre los surcos de mis lágrimas,
lloran mis manos una turbia muerte blanca.
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Tú arrancabas la noche
en una cárcel de ojos y de cámaras,
crueles hologramas espirales
que no cesan de perseguirme el alma.
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Cae el trigo entre los surcos de mis lágrimas,
lloran mis manos una turbia muerte blanca.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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