martes, 9 de enero de 2018

Quisiera habitarte porque tú me habitas.


Quisiera habitarte porque tú me habitas.
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Quisiera habitarte porque tú me habitas:
tener mi techo en tu cintura,
franca agitación como la vida
-por ti cambiaría mi sombrero,
por ti y por tus horas locas de lujuria
sería afán de ti, de ti sería cielo-.
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Los surcos de tu pelo son el caudal de mis lágrimas,
ágata de silencio, gata, caudal felina
del río de mi palabra.
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Quisiera habitarte porque tú me habitas:
tener mi techo en tu cintura,
franca agitación como la vida
-por ti a veces cambiaría mi sombrero,
por ti y por tus horas locas de lujuria
sería afán de ti, de ti sería cielo-.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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Si no gemías yo arrancaba el tiempo.


Si no gemías yo arrancaba el tiempo.

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Si no gemías yo arrancaba el tiempo
y la noche se iba vistiendo al día
con todo aquel silencio ingrato.
El velero quedó atracado en la noche,
en tu pelo amanecía y un silencio
se recreaba en vida, en palabra se recreaba
por tu desnudo cuerpo o por mis verdes ratos.
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Tu geografía era toda mi hambre.
Hoy no porque llore lloro mi ceguera obtusa,
noche de mis noches tremendas
para la que no existe el día.
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Tu geografía era mi hambre
y la noche se iba vistiendo al día
con todo aquel silencio ingrato.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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Catenaccio.


Catenaccio.

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A veces un fantasma
recorre mis bolsillos,
sacude aquel enigma
y se va solo, en silencio,
recordando su compañía.
Bajo un cielo de cemento
el fantasma aparece, se describe
en el secreto de mis versos
y luego se aguarda de las noches,
de las calles y sus jaurías.
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Yo conservo sus recovecos
en los enseres de mi presente ausencia
y a veces los visito
en las mañanas de tugurio o de esquina.
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A veces mi alma es fantasma de silencio
y quizás torreón o pirámide
¿Palabra en el desierto?
¿Palabra de metal? ¿Chimpancé?
¿Anorexia?
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Allá el horizonte:
palabra en catenaccio,
táctica de mi tinta negra.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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lunes, 8 de enero de 2018

Mañana me voy.


Mañana me voy.
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Mañana me voy.
No comprendo tus desdenes.
Soy la muerte en la vida.
Al frente
un camino de sufrimiento.
Aún así hay una esperanza
de escribir alguna letra
que termine siendo mía
en lo más profundo de mi alma.
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Se tú. No espero nada.
Quizás nos veamos en lo oscuro de la noche.
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Mañana me voy.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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Cae mi idioma en las huellas de mi mano.


Cae mi idioma en las huellas de mi mano.
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Cae mi idioma en las huellas de mi mano,
echo de menos tus labios en mis labios, tu boca
en mi boca. Contigo todo muere, sin ti no hay vida.
Vivo en el cementerio donde el consuelo
es el recuerdo del pasado.
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Mis palabras eran para ti mi beso.
Tu beso era para mi palabras.
Y luego ese choque de olas, el fuego que sabe
que el futuro se arrastrará malherido por el presente.
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Ay, si tuviera tiempo para estudiar
a fondo las palabras
y explicar de ellas lo que no se sabe;
por qué ser y estar son suceder cuando son lo mismo,
la libertad del silencio, los espejismos que trae el tiempo.
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Echo de menos tu boca en mi boca.
Mis palabras eran para ti mi beso.
Tu beso era para mi palabras.
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La tumba tiembla, me azuza y quiere verme,
el daño que me haces sin hacerme,
la noche disipándose como una luna amaneciendo.
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Mi cuerpo no olvida
la existencia del amor olvidado.
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Tus sietes, tus labios,
el resplandor de la ceniza
y el dolor de mi cuerpo oxidado.
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En el verso las calles son mi patio,
el daño que me haces sin hacerme.
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La muerte clama sus exigencias
y yo voy a su encuentro para enterrar sus versos.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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Tres putas.


Tres putas.
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Tres putas muestran la doblez de sus rodillas
esperando a una mujer, la fresa del vientre
que asoma con su escote, sus balas,
y apunta con su mira telescópica 
a sus cabezas.
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No seré tan femenino, digo,
si veo tres putas mudas
y hasta el alma suya rimo
por verlas desnudas desde el cielo.
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Ah, y desenvaino y comienzo de nuevo
esta limpieza del poema, del sueño.
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Entonces mis versos zozobran por sus bocas,
la espada mía haciendo esgrima
y ah, su humedad
a tres tiempos.
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Y voy dando botes por sus alientos
mientras lloran de felicidad
el vintage que les doy, el pezón de padre,
el oro, el cobre
que entra y sale en puñaladas por su cuerpo.
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Y ah, sí, así y así y así,
y ah, sí, así y así y así,
y ah, sí, así y así y así
van proclamando el momento
en que con mi leche -su alimento-
el viento inunda su sed toda.
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Después la horchata salta y les atraganta
y ellas me dicen te quiero, amor,
otra vez regálanos, amor,
no te enfades de nuevo, por favor, amor,
y yo guardando el sable dejo
sus caras de rap en pena
y me largo en expansión
como un cazador en el desierto.
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Ellas se quedan a mi espalda porfiando
su sadomasoquismo a la par que río.
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Cuando mi palabra hermosa
es solo este momento que se repite sin cesar
les violo y vuelvo a mis cosas
y ellas quedan agradecidas de mi tiempo.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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domingo, 7 de enero de 2018

Yo camino soñándote mientras llueve.


Yo camino soñándote mientras llueve.
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Yo camino soñándote mientras llueve
el sabor de este país y sus puñaladas.
Quisiera acabar contigo
el resultado de mi ecuación callada.
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Te amo con la fuerza de mi silencio,
más silencio si se proclama.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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