Hoy debo confesar como te quiero.

Hoy debo confesar como te quiero.

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Hoy debo confesar como te quiero:
vuelves invadiendo lo blanco de un papel
con tu carne amable en mi recuerdo;
desnuda y de lo abstracto vienes
a pasear como ayer por mi silencio.
Ayer eras verso de misterio y sangre
y hoy muerte y olvido en verso
-acaso hay hoy algo de ayer y viceversa
y de todo queda un rastro en el cuaderno-.
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A noche cerrada un viento difuso
y tú ya me sangras en frío invierno:
la palabra que ya sugieres es ciega venganza
que existe en piedra y en destello
y en guerra sucede en los campos
donde con fuerza sopla el viento
-lugares donde acaso ya no soy y tú no estás
y miro verde al pasado
y un dolor de grietas siento-.
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Para mi tu nombre contuvo vida y muerte
y pronombres y otras metáforas sucediendo
como si pudiera vislumbrarte ahora
con aquella inocencia en su regreso:
con mi boca en batalla porté una bandera
de un enigma novedoso y nuestro,
un amor de huellas que se debilitan
al pasar las horas en el tiempo,
amor que deja en mi dolores grandes
y retumba con secretos en mi pecho.
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Hasta hoy de ti mucho escribí
y de ti en mi poesía un describir inmenso.
En mi poesía verde, en su azul detalle,
en lo rojo, en lo turquesa o en los negros versos
tú asomabas junto al naranjo o en las calles
o en lo invisible del silencio.
Cárceles catedrales, tu luna inconstante,
vasta farola impenetrable en el cielo:
hoy mi cuerpo es un dolor inexorable
y yo te quise -es cierto-
y de ti pinté infinitos posibles o colores
- con tu corona yo coroné mi isla en tu reflejo-
mas hoy -y aunque algo aún te quiero-
escribo este poema que se va de ti
despidiendo.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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Video publicado en Youtube en el mes de noviembre del año 2.017.
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I need you tonight.

I need you tonight.

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I need you tonight.
Lo dicen mis manos,
el fuego con que escribo.

I need you tonight

es repleta avaricia,
mi vida tu olivo.

I need you tonight
y en olas, en desliz
desnuda te espío.

I need you tonight.

El verso sin zancadas,
la pausa en un suspiro.

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I need you tonight
y viento y fuego,
y ser tú, zumbar la vida.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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La palabra.

La palabra.

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La palabra debería ser esto:

el aire, una tijera

que corta el silencio.

Sin embargo te veo

y se que hay algo más oscuro,

algo negro en el pecho.

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El amor debe ser eso,

un dolor, sufrimiento,

un eco adherido a la palabra,
un eco para que olvide olvidos

y para recordarme siempre

la noche.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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Sucede.

Sucede.

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Sucede que me invade la muerte, que me consumo
en el centro de mi ser cuyo grave retrato
es este sueño de mundo opaco.
Sucede que mi alma está apagada
como una estrella que arde
perdida en el laberinto de un pantano.
Sucede que trino, que tengo ya
necesidad de ti, que quiero ser
la universidad de tu palabra
para que me estudies tranquila
y para que así también me enseñes a escribir
el sendero en olas del mar secreto que se me escapa
por la sal que alzará mi vida lejos del célibe celaje
de la oscuridad ignorada de mis ojos
que últimamente, del cansancio, solo miran
fijamente el eco en letanías de la niebla
que esconde en su interior el amor de un niño muerto
que añora la inmensidad incierta de su ceguera
y que no encuentra en su búsqueda
el alivio roto a este tiempo.
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Sucede que me despierto de un sueño en bofetadas
o que al menos eso intento; sucede
que abandono esta guerra por momentos
para aplacar el grito de tu queja que me asola:
sin suerte, sin encontrarte, yo intento buscarte
porque quiero que tu ternura ausente no me duela
y hacer presente esa misma ternura tuya
que va al asalto en un atraco de metáforas
prefijado por tu voz que me aguarda tras tu ropa.
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Sucede que eres bella y que rielas deslumbrando
mi sombrero con el brillo que reflejas y en que estás
cercándome en tu conquista que me ataca de soslayo.
Sucede que tu avance mortal referencia verdes
que van a romperse en blancos que anuncian
la mercancía de mi boca, sacrilegio
del pronombre que pone nombre a tu sombra.

Acaece que mi corazón es el espejo desamparado
de tu rostro que talla a golpes de aire
una esperanza ruda y muy alada que va al galope
que manejo con las riendas de tus besos en manada
que se queda, que no se marcha con tu amor
a un universo paralelo.
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Sucede simplemente que deseo ver tu luz
y que agudo apunto con mi canto a tu farola
cuyo resurgir me incita a derretir -con el calor en ascuas
de esa misma hirsuta luna nocturna mía-
el desconcierto del desierto que anida en mis huesos
para que luego tú, con ellos derretidos,
te vistas de novia en nuestra boda.
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Para explicarte lo que es mi alma desnuda
sucede de repente que te vuelves blanca
y que te subes y que te bajas repetidamente,
y que me subes y que me bajas repetidamente,
mientras mi verso de camino recto explota rocas
en el anhelo de este sueño en que olvido
el presente de tu ausencia azul
que inunda mis pestañas tristes.
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Sucede que no sucedo si no te dejas morder
y que si adentro de tu cuerpo pienso el mío
yo sucedo.
Sucede que quiero suceder contigo
a la vez de que quiero que suceda
que tú sucedes también conmigo.
Herir mi muerte y desenterrar salitre de su fosa
hasta llegar al final de mi timidez roja que clama
los espasmos de mi espanto para coronar la isla
de tu hermosa risa de mariposas.
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Sucede que, sin más, quiero que suceda:
colocar en mi tumba de carne hueca
toda mi sangre en trampa, una red
para atrapar tus labios e ir de tu mano
a penetrar el mar telúrico de sigilo
sobre mi velero duermevela que soporta
el peso áspero de las horas de la muerte,
sonido que se eleva sin mi ego.
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Sucede que quiero odiarte a muerte y amarte a fuego
en el incendio en el que pronostico
mi nacimiento en ti. Yo para nacer así
rápido y sin miedo corro buscando la palabra
capaz de traspasar las fronteras de tu alma,
toda una patria bautizada con tu nombre,
país para la mocedad de tu alma niña
que se exhalaba y se exiliaba hace ya tiempo sin mí
en una bacanal.
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Sucede que me oxida mi soledad
y que poder escribirte es un placer, un consuelo digo:
a veces, y solo a veces, la bondad de mi pluma
es la hazaña con que abrazo tu cuerpo
que se me desnuda. Las otras veces, las que más, digo,
escribir ha sido la tarea de mi barco solitario
que navega bajo su dura carga de tormentas,
mortal condena de línea pulcra e indecible
que vislumbra pesado su pasado sin vida
en cuyo fin aparco la dignidad del alma, brutal
renglón y respaldo holgado para tu cuarderno
que vasto ya tira rimas y hace llorar
incluso en la ciudad más alta de poetas
lo que ellos llaman la posición soberbia de mi palabra
en cuya intimidad, en secreto, guardo
en el oscuro rincón inmenso de esta alma
el misterio del más alto cielo que diviso, el resultado
del océano en guerra que campean mis miradas
empapando mi calendario de verdades hirientes,
de horarios inmensos y cambiantes
de inefable e implacable sufrimiento
que miente su consuelo de silencio
en un verbo pálido.
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Sucede que pienso que me piensas al filo
de mi amor en que comienza otro rastro 
de nube que crece enorme conforme a te rezumo vivo
entre el humo de mi chimenea de delirios
que quieren rozar tu piel solar de inocente alba
que atrae, alumbra y calienta su reflejo, yo
que me sueño viviendo en la mitad de tu todo,
lugar del encuentro en que los dos
somos siendo un uno de sí mismo.
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Sucede que me aguardas pero callas
y que seguramente te has oscilado
por la vertical con el recuerdo de mi forma
que es infiel cual una alondra y leal cual un guardián
feroz en el instante en que protejo
mi desván de sílabas que se abren paso
entre aullidos de leones y de lobos
a los que venzo conservando mi espada intacta
que imagina que yo imagino que tú imaginas
a mis páginas de estrofas sumergirse en ti, yo
que me hundo en ti sin notas tristes
para ver disfrutar tu naturaleza a quemarropa
que es como veo pasar tu dedo por la primera
hoja del libro de tu umbral.
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Sucede que te quiero al compás del viento
que me agita y me roba estos suspiros
que van cayendo blancos desde la cumbre
de incertidumbre en que nacen a la par
se recompone el papel de sus pedazos,
las vías de este tren en las que te escucho y te descubro
en la lumbre que fundo a la entrada de tu guarida
que me resguardará para evaporar y sudar contigo
los llantos de esta pena que crece en la distancia
que nos separa, fatal carencia de huellas que aparecen
en los surcos de mis lágrimas que tiemblan
el agua de esta lengua que te hiende del frío
del zulo que no duda del idioma del latido que la impulsa
a someter tu candor irresistible al asedio
de mi ritmo cálido, de esta leve orquesta
de rimas en las que me vivo en ti a puñaladas 
que desgarran el timbre invisible de la creación
de tu habla en una playa de salivas
que es una boca de diez labios, un aquelarre
versal que proclama tu caracola en eco de amor
mientras tú gimes.
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Sucede sucediendo que no estás y que despierto
de las bofetadas de este sueño que tu vida a lo lejos me dejó:
afuera de lo real, de mi burbuja, todo es jungla:
pelota rondando olvidos del amor.
Sucede que al compás del tiempo planeo mi huida
de esta cárcel de hologramas espirales
y al margen del desconcierto, en el papel
ofrezco mi espíritu a la luna
e impregno el vacío opaco con su utopía.
Sucede que el aire oxida aquí mis latidos
de ausencia en la barrera temporal
mientras tu alma relincha y exhala sin vida
entre la manada muda y oculta de la muerte
de una noche lejana, patíbulo de tu nido
que busca mi cormorán ciego de andar exiguo.
Sucede que me ensueño en ti, en mi locura
que quiere vivir tu cordura a su manera
para bañar este cuerpo en el mar
de la playa que no alcanzan los solapados náufragos
que alimentan mi venganza de horas
en olas de caricias y de besos con los que tú
me esperas.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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Si he perdido la palabra.

Si he perdido la palabra.

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Si he perdido la palabra

y duele la pérdida como la vida

yo me impregnaré todo de muerte

para que resuene a muerte mi poesía.

Sin la sangre, a sangre derramada

será el silencio más silencio todavía

y así roto el miedo, mi espanto,

grave silencio será leve melodía.

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A las calles, a tus ojos de muchacha

que divagan orquestas en tu risa,

mi verso, mi poesía, mi nacer en alma,
todo el viento entre sus vías.

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Es tarde. Amanece roja la mañana

y muero, y mueren los versos y sus espías.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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I'm missing you tonight.

I'm missing you tonight.

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I'm missing you tonight
es todo el desconcierto
mas la noche está pasando
como un trato poniendo cerco.
<<Salta, papel, en pedazos,
y luego recomponte en verso>>.

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I'm missing you tonight
y en gato te desnudo el cuerpo,
campos fénix, verde rato,
me besas, te beso y prendo
la risa, pincel en acto,
y desnuda te pinto en lienzo.

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I'm missing you tonight
y mi lengua divago por tus pechos,
tú aún crisálida, yo risa en mano
en lengua te palpò el sexo.
En boca me amas, en fuego te amo
y emerges mariposa, te atravieso.

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I'm missing you tonight,
sí, sí, ah, sí, ah, y asciendo
y tú desciendes y chocamos
y luego juntos retroceso.
Así repitiéndome a tu lado
tú eres olas y yo el puerto.

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I'm missing you tonight
y en caracolas te proclamo;
a mi de espuma y tiemblo
a la erupción que anuncia el tacto.
Ruge el viento que atrasa el tiempo
y los verdes rompen blancos.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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En tus ojos todo me calla.

En tus ojos todo me calla.

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En tus ojos todo me calla:

caes a la luz sangrando

y entonces tú y mis manos nada.

Si tus mayos verdes mi azul salitre,

mi latido en ti queriendo hogar o casa.

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Apareces con los funerales del tiempo

soplando al viento entre sus pausas

donde el amor sucede sin saberse

y me das vacío al chocar nuestras miradas

entre el frío y moldearte a fuego

o en la boca muerta de tus playas.

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Hay en ti una orden subordinada,

un silencio invasor, un haz de ternura

que te presenta sublime y mansa.

Si tu rosa del verano mi ceguera,

el suspiro eterno y mis versos callan.

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Asomas y asolas a mis páginas

siempre en la mitad de las distancias;

luego me persigues como un eco

que me quiere de escaparate en las terrazas

con tu recuerdo o tu beso

sin sus labios o palabras.

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En tus ojos todo me calla:

caes a la luz sangrando

y entonces tú y mis manos nada.

Si tus mayos verdes mi azul salitre,

mi latido en ti queriendo hogar o casa.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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Contigo.

Contigo.*

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Contigo hace migas el viento,

llora la luna, el aire

rompe el cuaderno y el lapicero.

Yo rompo desdenes en la calle, sangrante

rompo los tapices del cielo.

Y los valles ágiles, los años,

duele el dolor que deja el tiempo.

Ya no soy el amor

que recreo en las huellas con que escribo.

Tu beso era el lienzo de mi vida,

la puerta que subsanaba el hambre,

desnuda eras el mundo eterno y bello,

quimera grande, inexorable, bella.

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Las huellas de mis zapatos duelen,

tú dueles,

y duele el dolor que deja el tiempo.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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* Entrada editada a fecha del día 26/12/17 -video y otros-.
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Borrador.

Borrador.

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Tu escenario es un disfraz,

un disimular cobardía:

tienes los ojos profundos

y su miedo mi rebeldía.

Escribes perlas de invierno:

son de muerte las vidas

que pasean por tus líneas.

Libertad trizada y alta

clama tu hipocresía.

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Hay en tu verso ausencia

y un suburbio de cartera,

esa noche de tus días.

Tus manos son la verdad

de mil manos sin mercancía,

sin almas, manos de llanto

erradas e incomprendidas,

manos que caminan hambre

por tu senda de avaricia

cuya queja es tan inmensa

que es caricatura viva

de tu flagrante derrota.

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¿Tu cuaderno? Grosería*.

El mío un vientre fértil

de luces de justicia:

mis palabras con su sed

de sangre y disciplina.

Hay honor en un firmante

y estricta alevosía.

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A mi me brillan guitarras,

aromas de mis semillas.

Hojas hablan de mi gloria;

tu pecho tropieza errante

-mi silencio es la historia

de tu ejemplo y moraleja:

mi mudez sanguinaria

también puede escarmentarte-.

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Ejércitos mercenarios

me indican tus balizas

y al compás de tu bandera

río muerte, mi noche fría.

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Vienen levantando sombras

mil espadas que, estúpidas,

muestran lágrimas, guijarros

que escaparon de mis risas.

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Las aguas tiemblan mis ríos; 

río muerte, mi noche fría.

Se multiplican mis voces

y mis manos multiplican

a dos meñiques, noche fría.

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*De L.G. o M.D.

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.-_Ismael López Pozo_-.

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