Borrador.
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Tu escenario es un disfraz,
un disimular cobardía:
tienes los ojos profundos
y su miedo mi rebeldía.
Escribes perlas de invierno:
son de muerte las vidas
que pasean por tus líneas.
Libertad trizada y alta
clama tu hipocresía.
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Hay en tu verso ausencia
y un suburbio de cartera,
esa noche de tus días.
Tus manos son la verdad
de mil manos sin mercancía,
sin almas, manos de llanto
erradas e incomprendidas,
manos que caminan hambre
por tu senda de avaricia
cuya queja es tan inmensa
que es caricatura viva
de tu flagrante derrota.
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¿Tu cuaderno? Grosería*.
El mío un vientre fértil
de luces de justicia:
mis palabras con su sed
de sangre y disciplina.
Hay honor en un firmante
y estricta alevosía.
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A mi me brillan guitarras,
aromas de mis semillas.
Hojas hablan de mi gloria;
tu pecho tropieza errante
-mi silencio es la historia
de tu ejemplo y moraleja:
mi mudez sanguinaria
también puede escarmentarte-.
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Ejércitos mercenarios
me indican tus balizas
y al compás de tu bandera
río muerte, mi noche fría.
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Vienen levantando sombras
mil espadas que, estúpidas,
muestran lágrimas, guijarros
que escaparon de mis risas.
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Las aguas tiemblan mis ríos;
río muerte, mi noche fría.
Se multiplican mis voces
y mis manos multiplican
a dos meñiques, noche fría.
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*De L.G. o M.D.
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.-_Ismael López Pozo_-.
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